Le Dernier Jour d’un Khâgneux XII

    Je suis revenu m’asseoir précipitamment à ma table, le nez dans mes notes. Puis mon effroi de lycéen s’est dissipé, et une étrange curiosité m’a repris de continuer la lecture de mon grimoire.
    À côté du volume des Admis, j’ai écarté le petit profil rouge sur Le Dernier Jour d’un Condamné, tout amaigri par la synthèse avide d’un professeur soucieux d’arrondir ses fins de mois, et renversé au bord de l’étagère métallique. Dans le volume des Grands Admis, il y avait quatre ou cinq noms parfaitement lisibles, parmi d’autres dont il ne reste rien que la calligraphie indéchiffrable de leur thèse. – DAUTUN, 1975. — POULAIN, 1998. — JEAN MARTIN, 2001. — CASTAING, 2003. J’ai lu ces noms, et de lugubres souvenirs me sont venus. Dautun, celui qui a coupé son oral en plein milieu pour s’excuser d’avoir dit « un pont de bois » au lieu d’un « pont en bois », et qui alla jusqu’à la connaissance d’ébeniste ; Jean Martin, celui qui a tiré le gros lot grâce à Cicéron ; Castaing, ce génie qui a empoisonné son jury en décortiquant l’effigie du grêlé moustachu dans la révolution culturelle ; et auprès de ceux-là, Papavoine, l’horrible fou qui tuait Aristote étant et non-étant philosophe !
    Voilà, me disais-je, et un frisson de fièvre me montait dans les reins, voilà quels ont été avant moi les hôtes de cette vénérable institution. C’est ici, sur le même lino où je suis, qu’ils ont pensé leurs dernières pensées se pensant comme pensées pensées et non révisées, ces admis panthéonisés ! C’est autour de ce rayonnage, dans ce cdi à peine chauffé, que leurs derniers pas ont tourné comme ceux d’une bête fauve. Ils se sont succédés à de courts intervalles ; il paraît que la khâgne ne désemplit pas. Ils ont laissé la place vacante, et c’est à moi qu’ils l’ont laissée. J’irai à mon tour les rejoindre rue d’Ulm, où l’herbe est toujours plus verte !
    Je ne suis ni visionnaire, ni devin, malheureusement, il est probable que ces idées me donnaient un accès de fièvre ; mais, pendant que je rêvais ainsi, il m’a semblé tout à coup que ces noms fatals étaient écrits avec du feu sur le grimoire sacré ; un tintement de plus en plus précipité a éclaté dans mes oreilles ; une lueur rousse a rempli mes yeux ; et puis il m’a paru que la khâgne était pleine d’admissibles, d’ étranges khâgneux qui portaient leur couronne de laurier sur la tête, parce qu’ils n’avaient plus de poignet encore vigoureux. Tous me montraient la porte, excepté le philosophe fou qui ne m’en montrait que l’idée.
    J’ai fermé les yeux avec horreur, alors j’ai tout vu plus distinctement.
    Rêve, vision ou réalité, je serais devenu fou, si une impression brusque ne m’eût réveillé à temps.
    J’étais près de tomber à la renverse lorsque j’ai senti atterrir sur mon pied une arme tranchante, feuilles d’automne ; c’était le profil que j’avais mal rangé et qui s’était suicidé.
    Cela m’a dépossédé. – Ô les épouvantables spectres ! – Non, c’était une fumée, une imagination de mon cerveau vide et convulsif. Chimère à la Marx ! Les admis sont admis, normaliens surtout. Ils sont bien divinisés dans le panthéon. Ce n’est pas là un temple auquel on atteint. Comment se fait-il donc que j’aie eu peur ainsi ?
    La porte du temple ne s’ouvre pas sur le chemin de traverse.