Vendredi 16 octobre
La médecin juge les effets secondaires trop conséquents : la chimio est reportée ! Les effets secondaires me semblent très supportables, mais je ne discute pas la décision, je prends la fuite avec joie, comme un collégien à qui on vient d’annoncer l’absence du prof qui assure les deux heures en fin de journée.
Samedi 17 octobre
Pas de rendez-vous médical autre que la chimio hebdomadaire reportée : j’ai profité de cette fenêtre de tir (et de l’énergie majorée) pour aller passer quelques jours en région parisienne. Tout s’est goupillé à merveille, mes amies surgies d’agendas pourtant bien chargés.
En descendant du train à gare du Nord, je file retrouver JoPrincesse, qui récupère son aîné au square après une après-midi d’anniversaire. Le père prend la relève pour nous laisser discuter sur le canapé, longuement, avec des pauses pour s’émerveiller devant des autocollants déjà collés ou faire semblant de danser sur la playlist la plus hétéroclite que j’ai jamais écoutée, entre comptines et tubes de la musique classique — un enfant de CSP+ à n’en pas douter. Plus tard, alors qu’il est au lit, nous dinons de pâtes au pesto ; les sauces toutes prêtes paraissent meilleures quand elles sont préparées et partagées par des amis, j’ai cru à du fait maison. C’est que le lendemain il y a (semi ?) marathon pour l’amoureux de JoPrincesse, qui a déjà l’air trop crevé pour résister à une journée normale de parent. Elle aussi est fatiguée (leur cadet n’a pas dormi pendant une bonne partie de la nuit). Je la voudrais reposée, et pourtant depuis sa fatigue elle est chaque fois plus belle, et c’est doux de lui parler, de l’écouter parler, articuler son expérience de la maternité et pas que, jamais que. De la danse aussi, forcément.
Dimanche 18 octobre
Mum et moi choisissons des gâteaux à la Reine Astrid pour notre goûter versaillais, c’est royal.
Installée sur le petit fauteuil crapaud bordeaux que j’ai offert à Mum et qui me surprend à chaque fois par le confort de son assise, je rouvre un album de photos de danse regroupant les clichés qui restaient après la constitution d’albums dédiés aux galas. Ce sont pour la plupart des clichés posés, tantôt en groupe, tantôt individuellement, ou pris lors de stages, concours — des tirages achetés à des professionnels, plus grands que les pochettes plastiques dans lesquelles on glissait les images en 10 x 15. Il y a quelques-uns de ces clichés amateurs aussi, images isolées d’un examen, une répétition, gamines en jupe de caractère rangées en pyramide de taille, variation d’interprétation marquée avec un collant de laine, Kitri aux pointes coupées, attitude bancal dans le foyer du théâtre Montansier, enfilade d’ado laçant le corset de la fille devant elle, photo souvenir prise au conservatoire derrière la barre et devant le piano. Il y a de la nostalgie à revisiter ce parcours argentique, mais aussi de l’amusement (les costumes improbables, mes expressions, ce port de bras tellement raide que, dans un autre contexte, on m’aurait cru aux jeunesses hitlériennes…) et de la surprise : c’est toujours pire et mieux que dans mon souvenir, en dedans naturel, doigts collés à me faire des mains en pelle à tarte, mais aussi talon avancé dans les poses à genou en quatrième, tenue sur pointe et développés de quelque envergure.
La nostalgie me fait enchaîner sur les albums photos de nos vacances et voyages. Mum s’est installée à côté de moi et nous rions comme des perdues aux légendes pas piquées de hannetons que j’inscrivais au stylo à gel, avec quelques stickers — le scrapbooking si à la mode à cette époque est resté léger, plutôt réservé à mes carnets de voyages (illustrés de photos et d’images découpées dans des prospectus et brochures d’agences de voyage). Une exception : le voyage à Saint-Pétersbourg, où j’ai fait feu de tout bois des quelques clichés argentiques développés, alors que l’essentiel des photos, prises avec l’appareil numérique, avait été écrasées par une fausse manipulation.
Lundi 19 octobre
Mum a acheté le matériel nécessaire pour passer les VHS sur DVD, et me demande ce que je veux conserver des cassettes de danse enregistrées — presque tout, mais il faut s’en assurer. Il y a de tout, des documentaires de toutes sortes, de toutes époques, des captations de spectacles. Parfois l’encart du programme télévisé a été découpé et joint à la cassette (si l’enregistrement provient de l’une de mes grands-mères), mais le plus souvent il n’y a qu’un titre à base d’étoile ou bien un nom de ballet sans chorégraphe, compagnie ou interprète associé. Alors on pousse la cassette dans l’encoche pour qu’elle se fasse manger par l’appareil, on rembobine et on avance rapide sur les publicités ou les émissions de l’époque, quand le programme avait pris du retard ou qu’on avait pris de l’avance en programmant le magnétoscope.
Vous n’imaginez pas le nombre de fois où les mots C’est collector ont été prononcés. Dans les bruits oubliés des bobines qui s’enclenchent, s’arrêtent et défilent, les générations de l’Opéra de Paris se rembobinent, étoiles actuelles, à la retraite, décédées, qui redeviennent directrices, danseuses, élèves. Mathilde Froustey à l’école de danse, Elisabeth Platel élève, Claude Bessy directrice, Claude Bessy danseuse ! Dans un documentaire tourné au CNSMDP, je découvre une silhouette, un visage dont il me semble connaître la version adulte ; j’attends que son prénom soit prononcé lors de la séance de coaching, Claire, c’est bien ça, ça ne peut être qu’elle, Claire Longchamp, danseuse de la compagnie de Thierry Malandain, qui vient de prendre sa retraite de danseuse et d’entrer à Sciences Po. Je ne saurais vous dire l’effet de ce passé si proche qu’il a déjà englouti une carrière, découvert dans des images dont je n’avais même pas souvenir.
Asie — notre dîner à Bao city avec C.
Japon — sa découverte et pratique de la cérémonie de l’encens
Chine — le streaming de Road to Empress, que je lui raconte regarder comme une série avec le boyfriend, prise par le jeu cheap et les riches intrigues de cour
Chine, vraiment ? — le bao au cabillaud
Corée — la mayonnaise au gochuang qui accompagne les frites de patate douce avec du basilic frit (des idées pour l’air fryer du boyfriend)
Chine ? Japon ? — le flan d’œuf salé, que je voulais justement goûter après l’avoir découvert sur Instagram
Chine et Japon — des mochis frits au sésame
Lost Found in translation — une délicieuse mousse au chocolat au miso (C. m’en libère l’accès en mangeant la chantilly au pandan qui vraiment ne passe pas pour moi)
On partage nos plats et nos stratégies face à l’anxiété. Méditation, pensées qui passent… tout se transforme, tout passe, et C. l’accueille avec beaucoup plus de sérénité que moi, avec joie même. Je ne suis pas encore capable de substituer le soulagement au regret, à la crispation qui l’anticipe. Mais d’apprécier cette bonne soirée, ça oui.
Mardi 20 octobre
Falafels de sarrasin et patate douce, accompagnés de salades bobo (le potimarron se mange avec la peau, je l’ignorais !), je déjeune avec O. Ça m’épate qu’elle soit toujours de bonne humeur et pleine d’énergie ; toujours quand je te vois, réplique-t-elle.
J’arrive un peu beaucoup trop tôt chez Melendili, le réalise trop tard et sens l’impair sans savoir comment le rattraper. Il ne se rattrape pas, se transforme en conversation au long court lovée dans le canapé. L’infusoir axolotl fait trempette dans la théière, je reprends beaucoup de gâteau au chocolat et au miso (l’association fait écho au dîner de la veille). On parle santé, forcément, puis quand j’ai cessé de boucler-monopoliser, de plein d’autres choses, intrigues familiales et professionnelles, la géopolitique de la salle de prof analysée à travers des échanges de mail ; on cause cuisine aussi, on finit toujours par causer recettes depuis nos compétences similaires de qui se débrouillent de mieux en mieux sans jamais être repérées comme cuistotes ou cookies providers. Dans la cuisine, un potimarron est prêt à se faire Jack o’lanterniser à l’aide d’instruments dédiés que je n’avais jamais vus, sortes de couteaux avec des dents des deux côtés.
Ici comme dans le salon, tout est bien agencé, décoré sans donner l’impression de l’être. Les reproductions aux murs sont encadrées, se répondent, s’espacent juste ce qu’il faut pour habiller sans étouffer ; la bibliothèque, pourtant bien remplie, se paye le luxe d’être espace d’exposition autant que de rangement, disruption de pile horizontale, ouvrage mis en avant ou carte postale présentée devant les rangées… Et pourtant, ça n’a rien des présentoirs de médiathèque ou du désordre organisé, faussement spontané (quand il existe), des magazines de décoration. Chez Melendili, la décoration d’intérieur est affaire d’intériorité, je m’en rappelle à chaque fois avec surprise, tant j’assimile ça à une affaire de façade, par laquelle je me sens aussi peu concernée que par un soin de soi qui impliquerait vernis ou mise en pli. Pourtant, le soin qu’elle met à aménager son espace est un baume, on s’y sent bien dans cet intérieur vivant mais soigné, où tout est agencé, souligné, assorti, sans pour autant être aseptisé ou standardisé. À chaque fois, cela me donne envie de faire de même chez moi, mais l’effort se perd en chemin.
Quatre jours de conversation-fleuves, me voilà à nouveau nourrie d’amitié. 🩷 🧡 💛